□ 朱明坤
夜半醒來，聽見窗外有細(xì)碎聲響。
似春蠶食葉，又似玉屑輕灑。不是雨，雨聲綿密;不是風(fēng)，風(fēng)聲張揚(yáng)。這聲音清脆，若有若無，仿佛怕驚擾了誰(shuí)的夢(mèng)。
我披衣起身，湊近窗玻璃。外面月色正好，滿地銀輝。院里的石階、枯草、晾衣繩，都敷上一層薄薄的白。原來是下霜了。
這時(shí)恍然大悟，剛才聽見的，是霜落的聲音。
霜本無聲。但這滿世界的寂靜，卻被它點(diǎn)化出別樣的響動(dòng)來。
墻角那缸枯荷，最是敏感。寬大的葉片卷曲著，霜粒落在上面，積得厚了，葉片便不堪重負(fù)，輕輕一折。“咔”的一聲，清脆的一響，像骨頭斷裂。接著，又是另一片。這斷斷續(xù)續(xù)的脆響，成了霜夜里的更鼓。
屋上的瓦楞，也換了妝容。本是青灰色，此刻卻像撲了粉。霜還在下，落在瓦片上，細(xì)微顫動(dòng)，仿佛能聽見瓦片被凍得一激靈，發(fā)出輕微的“錚”的一聲，像古琴的余韻。
最妙是早起踏霜。推開屋門，一股清冽直透肺腑。院里的土路，結(jié)了一層茸茸的霜晶。一腳踩上去，“咯吱咯吱”，不像雪那般沉悶，而是清脆利落，像咬碎了無數(shù)細(xì)小的冰糖。這聲音透過鞋底，直傳到腳心，涼絲絲的，讓人精神一振。
忽然就想起童年，在祖母家的霜晨。她總早早起床，在院里生起小泥爐，煮一壺老茶。霧氣氤氳中，她探手摸了摸石磨上的霜，喃喃道：“霜厚得像被單絮，來年麥子能睡個(gè)暖覺。”那時(shí)不懂農(nóng)事，只覺祖母的話，和這霜晨一樣厚實(shí)耐聽。
如今想來，祖母那輩人雖不識(shí)字，卻讀得懂霜寫在地上的詩(shī)。露水凝成霜花，哪里是死去，分明是換了個(gè)活法。從流到駐，從散到聚，從夜的黑到晨的白。這無聲的轉(zhuǎn)變里，藏著一代代人過日子的道理。
茶煮好了，祖母倒一杯給我。捧著溫?zé)岬谋樱幢诘臒釟庥隼涑伸F，與院里的霜?dú)馊诔梢黄Ｄ且豢蹋睦锔裢獍察o，仿佛自己也成了這霜晨的一部分。
這些年，在城里奔波，多久沒有這樣靜心聽霜了。城市的夜太亮，太吵，霜便藏起了它的聲音。即便下了，也很快被車輪人流碾過，來不及讓人聽清它的言語(yǔ)。
唯有在這樣的鄉(xiāng)間，在萬(wàn)籟俱寂的深夜，你才能聽見霜如何一點(diǎn)點(diǎn)地，為世界覆上一層薄薄的寂靜。它讓枯荷折腰，讓瓦楞微顫，讓腳步清脆。它用最輕柔的方式，告訴你季節(jié)的流轉(zhuǎn)，生命的榮枯。
原來，聽霜不只用耳，更在用一顆安靜的心。在這霜降的深夜，天地卸下所有的裝飾，只剩下最本真的清音。而這清音，直指人心。
夜寒陣陣，霜還在下。那細(xì)碎的聲音，像天地在說悄悄話。我坐在窗前，靜靜聽著，直到東方既白。
